75 años después...

Hoy hace 75 años que comenzó una de las etapas más negras de España. Tal día como hoy el ejército se sublevó y, como el golpe ni triunfó ni fracasó, aquella circunstancia dio paso a la Guerra Civil. Tres sangrientos años en los que los españoles hicieron lo que mejor han hecho durante toda su historia: matar a otros españoles. Dos bandos matándose el uno a otro, da igual que hasta entonces hubiesen sido vecinos, amigos o hermanos. No existía la posibilidad de ser neutral: o conmigo o contra mi.

75 años son muchos años y la mayor parte de los que participaron en aquella barbarie ya no están con nosotros. Es el caso de mis dos abuelos. Ambos eran riojanos por lo que les tocó en el bando mal llamado "nacional". A uno le pilló joven, unos 18 años recién cumplidos. Le convencieron (o él quiso creer) de que luchaba por el bien del país. Al otro le pilló con 27 años, ya lo suficientemente mayor como para ser engañado por ideologías pero sin poder evitar participar en la guerra. Estuvieron por aquí y por allí, tengo oído que uno fue a la batalla del Ebro, otro fue a Valencia. Incluso aprendió alguna frase en italiano al coincidir con los voluntarios venidos de Italia.

A uno llegué a conocerle durante más tiempo que al otro, pero a ninguno les oí nunca hablar de la guerra. Tampoco les pregunté yo, demasiado joven como para saber lo que había sucedido en aquellos años. En días como hoy no puedo evitar pensar en lo duros que tuvieron que ser esos años, en lo mal que lo tuvieron que pasar. También me ronda por la cabeza la pregunta de si en aquella estúpida guerra mataron a alguien. Yo los recuerdo como unas personas buenísimas e incapaces de matar a una mosca por lo que me gustaría pensar que no, pero también sé que una guerra consiste en matar por lo que es probable que lo hicieran. De lo que estoy seguro es que después de la guerra vivieron muchísimo peor de lo que vivían antes de ella, por mucho que hubiesen formado parte del bando "vencedor". Espero que en el caso de que exista un Poder Superior les haya perdonado cualquier falta que pudiesen haber cometido porque eran unos abuelos magníficos y unas personas estupendas que no le desearon el mal a nadie. Espero que se perdonasen a ellos mismos.

75 años después me gustaría pensar que hemos aprendido algo, pero seguimos pensando en términos de "nosotros" y "ellos" (con esto no me refiero a la división "fachas/rojos"). Seguimos pensando que los que piensan distinto están equivocados. Hoy en día hemos avanzado mucho en cultura democrática y es imposible que pase algo ligeramente semejante a lo que pasó aquellos años, pero la herida no ha cerrado del todo y la sociedad está muy crispada y dividida. Esperemos que algún día caigamos en la cuenta de que tanto "ellos" como "nosotros" somos personas que compartimos los mismos sueños e inquietudes. Esperemos que algún día sepamos ponernos en el lugar de los demás. Estoy convencido de que es lo que la gran mayoría de los que vivieron en aquella guerra esperarían de nosotros. 

Herencias

Me cuesta mucho escribir. Es una verdad universal. 1 más 1 son 2, el número atómico del hidrógeno es 1 y a The Loser le cuesta mucho escribir.

Cada vez que me pongo a escribir un post empiezo a dar mil vueltas. Sé lo que quiero transmitir pero no consigo expresarlo con facilidad. Escribo una frase y la borro, cambio palabras una y otra y otra vez. Redacto párrafos que modifico constantemente. Es un proceso que me lleva mucho tiempo y cuando acabo no suelo estar muy satisfecho del resultado. Se puede considerar un defecto, pero por lo que he oído estos días no soy el único que lo tiene.

A raíz de la visita del otro día estuve habando con mi padre sobre mi abuelo y la relación postal que mantenía con sus hermanos. Me contó que cada vez que tenía que escribir una carta se encerraba durante un día entero hasta que conseguía terminarla. Mi padre también me dijo que esa característica la había heredado él, a lo que yo le contesté que también me sucedía lo mismo. Nos pusimos a hablar sobre ello y llegamos a la conclusión de que queremos ser tan precisos, tan certeros, tan correctos (tan "académicos", si me permiten la expresión) a la hora de escribir que nos cuesta un mundo redactar cualquier cosa y, cuando acabamos de hacerlo, el resultado queda bastante forzado (y pedante). Es como si la vergüenza a que el resultado sea malo, el miedo a que alguien lea lo que escribimos y piense "qué mal escrito", nos frenase a la hora de poner negro sobre blanco lo que queremos expresar.

Desde que tuvimos esa conversación ya no le doy tanta importancia a mi defecto a la hora de escribir. En el fondo creo que hasta me hace ilusión tenerlo porque he pasado a considerarlo una especie de "herencia" familiar. Tienen ustedes razón, sé que es ridículo alegrarse de un defecto y mi cabeza comparte esa opinión, pero en el fondo no puedo evitar sentir una especie de orgullo.

Reflexiones minimalistas(III)

En días como hoy comprendo a la Malvada Bruja del Oeste cuando dijo aquello de "¡Me derrito!"

Eclipse

Los que por el título han pensado que voy a hablar de la tercera novela de una famosa saga se equivocan. Mi intención es hablar sobre el "ballet cósmico" que tuvo lugar la noche del 15 de junio. Según la Wikipedia, un eclipse lunar consiste en "un evento astronómico que sucede cuando el planeta Tierra se interpone entre el Sol y la Luna, es decir, cuando la Luna entra en la zona de sombra de la Tierra. Esto sólo puede ocurrir en la fase de Luna llena." Es una definición clara y concisa que describe muy bien lo que ocurre, pero para mi resulta algo fría.

Siempre me ha gustado mirar la Luna. Es una sensación contradictoria. Por un lado saca la parte más primaria dentro de mi, la de la atracción irracional que hace que me den ganas de ponerme a aullar como si fuese un lobo. Por otro lado saca mi parte más racional y filosófica que hace que pase de pensar sobre las leyes que rigen el universo y de cómo la humanidad ha sido capaz de encontrar modelos que predicen el movimiento de los cuerpos celestes a pensar lo insignificante que es el ser humano con sus miserias y sus logros si se miden en una escala "astronómica". Me quedo embobado mirando la Luna, y es una sensación mágica.

Por eso cuando me enteré de que iba a haber un eclipse lunar me propuse seriamente el no perdérmelo. El miércoles a la noche empecé a mirar al cielo intentando localizar la Luna, pero no lo conseguía. Supuse que el edificio de enfrente me estaba tapando su visión, así que bajé a la calle. Di unas cuantas vueltas buscando ángulos de visión que me permitiesen verla pero no lo conseguí. "Vaya", pensé. "Si no es cosa del edificio será que hay nubes". Y un poco tristón subí a casa. Como no estaba dispuesto a admitir la derrota volví a asomarme al balcón y con alegría descubrí cierta claridad en la parte izquierda del cielo. ¡El viento estaba moviendo las nubes y conseguía abrir un claro! Y entonces la vi. Vi una pequeña franja de Luna que poco a poco fue creciendo. Estuve mucho tiempo mirando hacia arriba como un tonto, pero como un tonto feliz. Incluso intenté sacar alguna foto, pero entre que la cámara no es muy buena y que el fotógrafo es todavía peor el resultado deja bastante que desear.

Fly me to the moon ...

Así que si quieren ver buenas fotografías del evento les recomiendo que prueben pinchando aquí. Y mientras ustedes disfrutan de las imágenes yo me voy retirando mientras tarareo una canción que la palabra "Luna" ha traído a mi cabeza. ¡Hasta la vista!

Americanos

Más o menos, conozco a todos los miembros de mi familia (entiéndase aquí la palabra "familia" como hermanos de mis abuelos y sus descendientes) excepto a la rama perteneciente a mi abuelo paterno. Esto es así porque los hermanos de mi abuelo emigraron a América. La mayor parte se fue a Chile y tengo entendido que uno se quedó en Argentina.

Hasta que murió mi abuelo (cuando yo era muy pequeñito) el contacto con sus hermanos se mantuvo porque se escribían cartas de vez en cuando (ese tipo de cartas en las que se cuentan las alegrías y penas de la familia, los nacimientos y los decesos, las bodas y los bautizos. Cartas que saben a nostalgia, que destilan buenos deseos pero también añoranza. Cartas que nos recuerdan a otras épocas y de las que ya no se escriben). Pero después de su muerte el contacto se perdió y lo único que recordaba aquella relación eran algunos sobres de correo aéreo que andaban desperdigados por casa de mi abuela.

Sobre de correo aéreo - Imagen de la Wikipedia

Yo conocía la existencia de esta rama, a la que nos referimos como "los Americanos" (porque por mucho que se empeñen los yankis, América es muchísimo más que Estados Unidos) pero poco más. Hasta que este fin de semana un hermano de mi padre le dijo que había venido uno de los hijos del tío Classified name de Chile y que si quería conocerlo.

Mi padre se juntó con todos sus hermanos y con su recién conocido primo y yo también me apunté. Se pusieron a hablar de Chile y de España, de los tiempos en que eran pequeños, de las condiciones de vida en el pueblo, de como la gente tuvo que emigrar porque el pueblo se moría, algunos a América y otros a Bilbao. Se pusieron al día de la situación familiar, que si éste se casó y ya tiene tres hijos, que si aquél ya murió... Hablaron de las visitas que los hermanos de mi abuelo le hicieron alguna vez, de como en aquella época el español que había ido a América (conocido desde el momento en que había emigrado como "el americano") sentía que tenía la obligación de volver rico y aparentando, y que si no podía hacerlo prefería no volver. Contaron historias de sus padres, de sus abuelos, de sus tíos... Y yo me quedé embobado escuchando sus palabras, conociendo las historias de los Classified surname de otras épocas, quedándome con la sensación de que en aquellos tiempos había muchas menos posibilidades que ahora pero que las relaciones humanas eran mucho más fuertes que ahora.

Fue un tiempo muy breve el que tuvimos para conocernos, pero fue una experiencia muy enriquecedora.

Olimpiadas

Las primeras olimpiadas que recuerdo son las de Barcelona 92, con aquel momento tan espectacular del encendido del pebetero (hay gente que sigue discutiendo si la flecha entró o no, discusión que personalmente creo que carece de toda importancia). Mi edad todavía no llegaba a las dos cifras, pero sentía que aquella concentración de deportistas era algo especial. 

Para las olimpiadas de Atlanta 96 ya era un poco más mayor (concretamente 4 años mayor. Es lo que tiene que las olimpiadas sean cada cuatro años, que cada vez que ves una eres 4 años mayor que cuando viste la anterior) y por tanto podría tener más recuerdos. Sin embargo lo único que me viene a la cabeza cuando pienso en ese evento es que estaba en el pueblo, que las retransmisiones eran por la tarde y que el logo aparecía en aquellos botes de coca-cola que comprábamos a 100 pesetas en la máquina para calmar la sed después de jugar un partido o de hacer alguna excursión con la bici.

Cuatro años más tarde llegó Sydney 2000. Para entonces ya tenía claro dentro de mi cabeza lo que deberían representar unas olimpiadas:

El mundo es muchas veces un lugar frío, oscuro, desagradable dónde todo se mueve por intereses y motivos ocultos. Aún así una vez cada cuatro años atletas de todos los países se reunen para competir. Se convierten en rivales por algunos segundos, pero amigos para el resto de sus vidas (o al menos eso era lo que buscaba Pierre de Coubertin). Las olimpiadas deben ser un lugar de unión y hermandad para los deportistas dónde lo importante no es vencer al rival sino vencerse a uno mismo. "Lo esencial en la vida no es vencer sino luchar bien".

Y con estas convicciones vi las olimpiadas de Sydney (y las siguientes), valorando a los atletas por representar lo mejor del ser humano (aunque la profesionalización del deporte haya hecho mucho daño, pero ese ya es otro tema), por su espíritu de superación y de lucha, por propagar un mensaje de unión y esperanza, por representar ese espíritu olímpico que nos hace recordar que podemos hacer del mundo un lugar mejor. Los que ganan medallas merecen admiración, pero es ese atleta que llega el último a la meta  el que me contagia el espíritu olímpico.

Pd: Después de explicarles lo que significan las olimpiadas para mi he de confesarles que lo que más recuerdo de Sydney 2000 es aquel momento de la ceremonia de clausura en el que todo el estadio olímpico se puso a cantar el "Waltzing Matilda". Me emocioné entonces, y ese mismo cosquilleo me recorre el cuerpo cada vez que lo veo:

Pd2: Sé que las olimpiadas de invierno también son olimpiadas pero, por alguna razón que desconozco, para mi los de verano son los auténticos Juegos Olímpicos.

Contradicciones

Me considero una persona racional, lógica si lo prefieren. Sé que el día de San Valentín es una tradición anglosajona que no existía en España hace apenas 50 años. Al igual que ocurre con Halloween los intereses de las compañías, la necesidad del sistema capitalista de vender más y más, han conseguido que para la sociedad actual San Valentín sea una de las fechas del calendario que se deben festejar.

Sinceramente, dudo que exista la necesidad de crear un día para que dos personas que se quieren se lo demuestren por medio de regalos. El amor debería ser una cosa de todos los días, debería expresarse con pequeños gestos cotidianos. San Valentín no es más que un día creado para que la gente gaste y las ventas no caigan. Al final la gran victoria de los grandes almacenes es que la acción de regalar, que debiera ser un gesto espontáneo que no se concretase en una fecha, se convierta en una obligación. Tu chica (o tu chico) te puede decir que no hace falta que le regales nada por San Valentín, pero subconscientemente espera un regalo que le demuestre que la sigues queriendo porque es lo que la sociedad nos ha hecho creer. Así que en realidad el día de San Valentín se convierte en una obligación.

Y sin embargo, hoy me encantaría tener esa obligación.

Sobre el humor y lo políticamente correcto

El otro día a Nacho Vigalondo se le ocurrió una tontería enorme y la publicó en su twitter. Lo que dijo está en este link (pinchen la palabra "link" si desean leer las declaraciones). Evidentemente se trataba de una broma, un comentario estúpido sin más que personalmente me hace gracia. Pero a miles de personas les pareció una barbaridad intolerable y se lanzaron a un linchamiento 2.0.

Nadie en su sano juicio puede negar el holocausto. Nadie que se considere a si mismo persona puede  no estremecerse con lo que ocurrió en los campos de concentración. De eso es de lo que se aprovecha Vigalondo en su tweet para provocar alguna sonrisa. Su humor es así, raro, negro y brutal. Pero en este país hay gente que se la coge con papel de fumar que no sabe ir más allá, no sabe interpretar. No sabe diferenciar un chiste de una opinión. Y cuando se dan cuenta de que se trata de una broma siguen en sus trece y deciden que hay temas que el humor no debe tocar, que el humor tiene un límite. Puede que un chiste te haga gracia o no, que te parezca transgresor u ofensivo. Hay una línea muy delgada entre lo que hace gracia o se convierte en un insulto y que varía entre una persona y otra, incluso se mueve según el estado de ánimo para una misma persona. Pero poniendo límites al humor lo que se consigue es que todo el mundo piense igual, que no haya disidencia. Y al que se desvía un poco del discurso oficial o al que comete un  error se le machaca, se le pisa por haber intentado pensar diferente y se le marca para el resto de sus días.

Este es el resultado de lo"políticamente correcto" que han popularizado nuestros políticos. Hay que decir siempre las mismas cosas porque si te sales del discurso "aceptado", si le dices a los demás cosas que no quieren oír automáticamente te etiquetan y te rechazan. Así lo que se consigue es que no pensemos, simplemente demos las respuestas del "manual". Un triunfo de la neolengua de la que hablaba Orwell en su libro 1984. Cada vez estamos más cerca a que todas las publicaciones se parezcan a la que comenté en mi post anterior.

Yo he contado chistes crueles. Me río con el humor negro (aunque he de reconocer que luego me siento un poco mal). ¿Significa eso que soy un desalmado?¿Es eso muestra de que no tengo sentimientos, de que no soy capaz de llorar, de que no me afectan las tragedias, de que soy una persona horrible? Siempre he pensado que no pero visto lo visto igual resulta que estaba equivocado y que soy una lacra para la sociedad. Tendré que dejar de pensar.

Sí, me hace gracia y me parece ingenioso.

No tenemos nada que envidiar en el mundo

Estas navidades descubrí en casa de mi abuela un libro que sólo puede ser calificado de impresionante (¡GENIAL! que dirían los de adlo). Su título es "No tenemos nada que envidiar en el mundo":

Me encanta el detalle de las letras doradas

Por el título, avispados lectores, podrían ustedes suponer que se trata de un libro de auto-ayuda escrito por algún gurú New-Age que nos alienta a desprendernos de nuestras posesiones materiales y dárselas a él para ser felices. Es todavía más interesante ya que aunque del índice se desprende que se trata de una recopilación de "historias reales"...

Algo más de 60 páginas de literatura pura

... tras leerlo y comprobar que es tan bueno me inclino a pensar que el verdadero autor es el Ministerio de la Verdad:

En este maravilloso libro he conocido la bondad y magnanimidad de nuestro glorioso e inmortal Líder, Kim Il Sung

El camarada KIM IL SUNG tiene un brillo especial

Gracias a este libro he podido saber que el Líder es un hombre tan especial que hasta la luz matinal lo adora:

He sabido también que el Líder es tan grande que el solo hecho de pensar en él hace que recuperes tus fuerzas y te vuelvas más audaz.

Aunque no todo es felicidad. El Líder hace todo lo posible por liberar a todo el mundo pero los malditos yanquis imperialistas no nos dejan liberar a nuestros amados hermanos que tan mal lo están pasando.

Sin embargo bajo la firme guía de nuestro Líder es sólo cuestión de tiempo que venzamos a los yanquis ya que ya nos libero antes del enemigo opresor.

Por eso estamos dispuestos a luchar por nuestro Líder y así devolverle una parte del enorme amor que nos da.

Y ya no me queda más que despedir este post diciendo: ¡LARGA VIDA AL CAMARADA KIM IL SUNG!
-¿Cómo? ¿Qué Kim Il Sung hace tiempo que murió? ¿En el 94 dices? Pues podías habérmelo dicho antes y así me evitaba toda esta parrafada y el andar trasteando con las fotos. Bueno, el que está ahora tiene un nombre parecido y se le parece mucho así que seguro que la gente no se da cuenta-


Pd: Otra de las innumerables ventajas del régimen del amado Líder es que no existen derechos de autor, por lo que cualquier reproducción total o parcial de este grandioso libro es totalmene legal.

Pd2: A aquellos de ustedes que piensan que mi cerebro ha sido lavado les comunico que para  quebrar una mente tan fuerte como la mía hacen falta técnicas mucho más complejas.

Sobre héroes y cobardes

Siempre he sido un cobarde. No es algo de lo que sentirse orgulloso, pero así es como soy. No tengo miedo a la muerte (bueno, por lo menos en estos momentos) porque a todo el mundo le debe llegar su hora. Tengo miedo al dolor, a la soledad, a los cambios, a que todo siga igual... Tengo miedo a la vida.

Dicen mis padres que cuando era niño  no me gustaba subir a las atracciones. También huía de los gigantes y cabezudos. Hablando con ellos sobre este tema recordé la ocasión en la que posiblemente me di cuenta por primera vez que yo no tenía nada que ver con los héroes de las películas que veía o de los tebeos que leía.

Era otoño, o quizás primavera. Hacía fresco y estaba nublado pero no llovía. Tenía unos ocho años y estaba en un polideportivo mientras mi hermana participaba en alguna competición deportiva. Un niño un poco más pequeño y yo nos estábamos aburriendo soberanamente así que decidimos salir de allí y explorar las instalaciones deportivas, supongo que creyéndonos Indiana Jones (igual la habían echado el día antes en la tele). En nuestro caso el "templo maldito" que encontramos fue la piscina descubierta. Era una piscina semi olímpica en cuya superficie flotaban algunas hojas (entonces era otoño, no primavera). Recuerdo que empecé a jugar alrededor de la piscina ( pero algo alejado del borde puesto que no sabía nadar y siempre fui un niño prudente/cobarde) cuando de repente oí un fuerte *SPLASH*. Me dí la vuelta y vi que mi compañero se había caído al agua. Estaba braceando, luchando por agarrarse a la orilla (él tampoco sabía nadar).  Gracias a Dios cayó al lado del borde y se pudo agarrar rápidamente. "¿Y qué hiciste tú?", se preguntaran ustedes, o pacientes lectores. No hice nada. Cualquiera de mis héroes se hubiese acercado corriendo a la orilla y le hubiera dado el brazo, o hubiese buscado un palo para que lo alcanzara. Pero  yo me quede inmóvil, mirando como movía los brazos. No recuerdo si gritaba o no pidiendo ayuda. Sólo recuerdo que me quedé congelado. Como un cobarde. Como lo que era. Como lo que soy.

Hacía mucho que no pensaba en este suceso, pero el otro día me volvió a la mente por sorpresa, como un flash. Al recordarlo me di cuenta de que si volviese a pasarme algo parecido probablemente me quedaría de nuevo congelado porque no me parezco en nada a un héroe. Quizás sea por eso por lo que sigo leyendo superhéroes a mi edad. Porque ellos son todo lo que no soy. Porque igual inconscientemente creo que si los leo una y otra vez se me pegará su valentía y seré capaz de enfrentarme sin miedo a la vida.

En cambio yo...

En uno de los relatos de ciencia ficción que componen el libro "Yo Robot" de Isaac Asimov (y que no tiene nada que ver con la película de Will Smith por mucho que la intentasen vender como una adaptación del libro)  que lleva por título "Razón", aparece un robot con "habilidades de razonamiento altamente avanzadas" llamado Cutie (QT-1) que se encuentra en una estación espacial y que por ello no ha estado en contacto con humanos. Cuando los humanos Powell y Donovan intentan convencerle de que les haga caso por que los seres humanos son los que lo han creado, Cutie responde:

"Fíjate en ti. No lo digo con ánimo de desprecio, pero fíjate bien. El material del que estás hecho es blando y flojo, carece de resistencia, y su energía depende de la oxidación ineficiente del material orgánico.
(...)
Entráis periódicamente en coma, y la menor variación de temperatura, presión atmosférica, la humedad o la intensidad de radiación afecta a vuestra eficiencia. Sois alterables. Yo, por el contrario, soy un producto acabado. Absorbo energía eléctrica directamente y la utilizo con casi un ciento por ciento de eficiencia. Estoy compuesto de fuerte metal, permanezco consciente todo el tiempo y puedo soportar fácilmente los más extremados cambios ambientales. Estos son hechos que, partiendo de la irrefutable proposición de que ningún ser puede crear un ser más perfecto que él, reduce vuestra tonta teoría a la nada. "

Es una buena historia que recomiendo que lean y que Asimov utiliza para hablar sobre dioses, religión y ciencia. Sin embargo, hace algunos años salió un anuncio (que fue el responsable de que llegara a la obra de Asimov) basado en el párrafo anterior al que añade una frase que consigue cambiar todo su significado:

Tengo que admitir que este anuncio me emociona. Sé que están tratando de venderme un coche  pero ese "en cambio yo preferiría sentir lo que sentís" consigue que se me ponga la piel de gallina. Somos imperfectos, débiles, insignificantes, pero nuestra capacidad de tener emociones, de sentir, nos hace únicos y maravillosos. Y eso no hay tecnología que lo supla.

PD: No, no estoy patrocinado por BMW ni trabajo para ellos aunque si quisieran hacerme algún regalito no les diré que no..

Tradiciones

Mi padre siempre cuenta los 31 de Diciembre que cuando él era pequeño le decían en esa misma fecha: "hoy viene al pueblo un hombre con más ojos que días tiene el año". Él y sus amigos iban corriendo a ver la llegada del coche de línea (que es como se llamaba al autobús entonces y es como mi padre lo  llama cuando lo cuenta. Es curioso, siempre lo llama autobús excepto cuando habla de sus tiempos en el pueblo) para poder ver a aquel extraordinario hombre, pero sólo llegaban personas de apariencia muy normal. Lo que no tenían en cuenta es que el día 31 de diciembre al año sólo le queda un día por lo que cualquier persona (no tuerta) que bajase del autobús cumplía lo prometido.

Viajando en blanco y negro

Hoy mi padre mirará el calendario y me volverá a contar la misma historia. Y yo le escucharé atentamente para quedarme con todos los detalles. Y mientras llega la descendencia se lo voy contando a ustedes para practicar y que la misma historia que le contaban a mi padre sea la que yo cuente a mis hijos o sobrinos cada 31 de Diciembre. Al fin y al cabo esa es la magia de las pequeñas tradiciones.

Pd: Espero que este año que llega venga cargado de felicidad y buenos momentos para todos ustedes. ¡FELIZ 2011!

Sobre suerte e ilusión

Desde que tengo uso de razón recuerdo que por mi cumpleaños a la hora de comer aparece en la tele un montón de gente por diversos lugares de España saltando de alegría y brindando con champán. No crean ustedes que es porque soy una persona conocida o importante, nada más lejos de la verdad. La casualidad hizo que naciese el mismo día que el sorteo de la lotería de Navidad.

El Gordo de Navidad es la lotería más famosa y a la que más gente juega en España, probablemente por su carácter tradicional. La voz de los niños del colegio de San Ildefonso cantando los premios es un soniquete que forma parte de la cultura popular navideña española. Lo típico de estas fechas es comprar décimos y dar participaciones a la familia y allegados (mucha gente compra lotería porque se sienten obligados a devolver las participaciones que reciben).

"A ver dónde está mi número..."

La probabilidad de que salga tu número es bajísima (entran 85000 números en el bombo) y todo el mundo sabe que es más probable que te caiga un rayo a que te toque el Gordo. Pero cuando uno compra lotería no puede evitar pensar que su número tiene las mismas posibilidades de salir que la de cualquier otra persona. Lo que compra no es un décimo, lo que compra es ilusión. Ilusión que comparte en forma de participaciones entre los demás esperando ser la persona que está repartiendo felicidad a los suyos. Porque cuando vemos la felicidad de esas personas que brindan en la tele nos decimos con ilusión: "si a ellos les ha tocado ¿porque no puedo ser yo al que le toque el año que viene?" Y pese a lo que hayan oído, de ilusión también se vive.

Quién sabe, quizás este miércoles sea alguno de ustedes al que vea brincando en la tele y descorchando champán. Y si no es así recuerden que el 22 de Diciembre también es el día de la salud.

Pd: Espero que no les pase lo que a estos señores.

I Kill Giants

Como comenté en la entrada anterior me prometí tras conocer a JM Ken Niimura leer alguna de sus obras. La que ví que acercaba la gente para que se la firmara era un tomo en blanco y negro:

Portada de "Soy una matagigantes"

Nunca he escrito una crítica sobre un libro o un cómic que haya leído (si me pongo a pensar muy fuerte  muy fuerte hasta ponerme rojo igual descubro que lo hice alguna vez para clase de lenguaje) así que espero que sepan disculparme si las líneas que vienen a continuación no están muy bien escritas, pero debo hacerlo porque este tebeo ha generado sentimientos en mi que tengo que expresar.

Podría empezar diciendo que el tebeo en cuestión se trata de una edición de Norma Editorial que recopila los siete números de la edición americana.

Podría seguir diciendo que Joe Kelly (uno de los grandes guionistas americanos) mezcla de manera magistral realidad y ficción, que consigue crear una historia que emociona sin caer en la cursilería, que puede que narre una historia ya vista pero que está tan bien escrita y tan bien llevada que suena a nueva.

Podría continuar comentando que el estilo de Ken Niimura se ajusta como un guante al guión de Kelly, que se nota el cariño y la dedicación que puso en el diseño de personajes, que su trazo ágil, fresco y en apariencia simple contribuyen a la fluidez narrativa de la obra y la hacen creíble, que su trabajo con el blanco y negro arropan el tono de la historia.

Podría acabar diciendo que quizás el primer número/capítulo no parezca gran cosa, pero que es porque se está explicando cuál es el punto de partida, que a partir de ahí la obra toma velocidad de crucero y te atrapa sin remedio y que el tebeo se disfruta muchísimo más en formato recopilatorio que de mes a mes como se publicó inicialmente.

Podría decirlo, pero para eso ya tienen las miles de reseñas que hay en internet que lo hacen infinitamente mejor que yo. Lo que yo quiero es transmitirles lo que he sentido al leerlo. Me he preocupado por Barbara Thompson (la protagonista), la he visto crecer como personaje y me he identificado con ella. Creo que todos en algún momento de nuestra vida hemos pasado por una situación como a la que ella se enfrenta y hemos reaccionado como ella lo hace. Este tebeo me ha hecho llorar (aunque sea de lágrima fácil estoy seguro que hasta a el más duro se le pondría un nudo en la garganta al leerlo)  y ha resultado como un bálsamo para mi  espíritu. Me ha ayudado a empezar a cerrar viejas heridas y me ha enseñado que "somos más fuertes de lo que creemos".

Y eso,amigos míos, es magia.

Por eso, queridos lectores, les recomiendo fervientemente que la lean. Y a los señores Kelly y Niimura sólo puedo decirles que gracias por crear una obra así.

Pd: Por favor, no pongan como excusa para no leerlo "no me gustan los comics". Los comics son sólo un medio para contar una historia, como los libros o el cine. No me imagino a nadie que diga "no me gusta el cine" porque una vez vió una película que no le gustó. No dejen que los prejuicios les aparten de una gran historia.

Reflexiones minimalistas (II)

Puedo ser un perdedor pero nunca un fracasado, porque como bien me recordó Jhon Cassaday en su dedicatoria del volumen 1 de Planetary "ningún hombre que tenga amigos es un fracasado".

Gracias por hacer que me considere el hombre más rico del mundo.

El alma y los barcos

Hace algunos días me fuí a dar un paseo por las orillas de la ría del Nervión.  Había estado lloviendo en Bilbao durante toda la semana pero por fin el sábado a la mañana el cielo se  tomó un respiro y amaneció sin amenaza de chaparrón. Decidí por tanto aprovechar la tregua que me ofrecía el tiempo y caminar tranquilamente por la orilla de la arteria fluvial de mi ciudad en compañía de mi aita.

 

Salimos desde nuestra casa (situada en uno de los barrios periféricos de Bilbao) y tomamos la ribera de la ría a la altura del ayuntamiento. Decidimos ir en dirección Olabeaga. Pronto pasamos las Isozaki Atea y el Zubizuri y llegamos a la altura del Guggenheim (parece mentira que haya conseguido escribir Guggenheim bien a la primera. Me ha costado pero al final me lo he aprendido. Aunque lo que nunca seré capaz de hacer es pronunciarlo bien).

El Guggenheim y la torre Iberdrola casi finalizada

Pasamos a la otra orilla por la pasarela Arrupe. Mientras dejamos atrás la universidad de Deusto y nos acercamos al Euskalduna mi aita me habla de cómo era la zona cuando el llegó a Bilbao a principios de los 60. Allí estaban los astilleros del mismo nombre que lleva el palacio de congresos y los barcos subían y bajaban por la ría. Se dedicaban en gran parte a la reparación de navíos , me dice, mi padre  que también llegó a ver botar un barco desde el edificio del Tigre dónde tuvo uno de sus primeros trabajos haciendo estufas. Mi cabeza se imagina entonces a mi padre con  unos 20 años, recién llegado del pueblo, viviendo de patrona (como muchos otros que tuvieron que emigrar a la ciudad)  y con toda una vida por delante. ¿Qué sueños tendría, que retos afrontó en su juventud? Me imagino también una Bilbao mucho más sucia y  fea que la de ahora, pero con mucha más vida, con más oportunidades. Con alma. Envidio sanamente a mi padre porque pudo disfrutar de una ría en la que ver un barco era algo cotidiano y no una excepción como ahora.

Continuamos el paseo y después de pasar el museo marítimo seguimos por la ribera de Olabeaga. Hay un par de cormoranes secando sus alas en los restos de lo que algún día fue la base de algún cargadero o algo por el estilo. No puedo resistirme a hacerles unas fotos (incluso llego a creer que están posando a la espera de que les retrate). También veo al club de remo de Deusto preparándose para entrenar.

Cormorán, cormorán, saca tus plumas al sol

Boga boga marinela

Mi aita me habla entonces de que antes a ese lado de la ría había un montón de industrias que han ido cerrando con el tiempo. Pienso entonces en la época de la reconversión industrial, el desmantelamiento de Altos Hornos. Me vuelvo a preguntar si Bilbao ha perdido su alma de hierro y me digo que ha renegado de su tradición industrial para atraer al turismo. Seguimos andando y nos encontramos con unas placas que ha puesto el ayuntamiento para recordar el pasado de la ría y me reconcilio con el mundo.

Pinchar en las imágenes para ampliar

 










Y de pronto Bilbao, que ha sabido mucho antes que yo que lo querré siempre, decide hacerme un regalo conspirando para que mi paseo coincida con el día del navegante y me permite ver varios barcos surcando su ría.

Al ver estos barcos mi corazón se alegra, las nubes que podían planear sobre mi cabeza se despejan y puedo volver a casa agradeciéndole a Bilbao que sea como es y que fuera como fue. De todas manera sigo teniendo envidia  (sana) de mi aita porque sé que aunque lo que yo he visto me parece hermoso es sólo una pequeña fracción de lo que él veía cada día cuando paseaba por el arenal de camino al trabajo.

Pd: si no han pinchado en el pie de foto que dice "Boga boga marinela" hagánlo. Les prometo que vale la pena

Relexiones minimalistas

Perdió una batalla...

 

...pero el capitalismo acabó ganando la guerra.

Mar

El mar. La mar. Un nombre que es masculino y también femenino. Quizás porque es un concepto demasiado grande para ser encorsetado por un único género.

Me pregunto que fué lo que sintió el primer ser humano que se encontró con esa masa inmensa de agua. Supongo que depende de si lo vió en calma, como un espejo, o en medio de una tormenta con las olas rompiendo en la costa. En ambos casos supongo que se quedaría maravillado al verlo.

Cuando miro la mar algo dentro de mi se mueve. No puedo explicarles cuales son mis sentimientos puesto que no los llego a entender ni yo, pero me gustaría pensar que parte de las reacciones que tuvo ese primer humano son las mismas que tengo yo cuando lo contemplo. Me gustaría pensar que son sensaciones que van más allá de todo tiempo y espacio y que compartimos todos cuando comprendemos lo insignificantes que somos frente a algo así.

La mar en calma nos transmite quietud, el rumor que nos llega de las olas nos calma y mientras nos perdemos en su imensidad llegamos a creer que podemos dominarlo. Pero entonces vemos esos temporales (como el que está teniendo lugar estos días) en los que la mar nos muestra su auténtica fuerza y entendemos que no la podemos domar. Toda esa violencia, la rabia con la que se agita el mar, la energía que descargan las olas al romper, nos devuelven a nuestro lugar. Todas esas cosas que tenemos en la cabeza, que nos preocupan, no significan nada frente al mar embravecido. Quizás sea esa la auténtica razón de que la mar deje absortos a tantos de nosotros: al igual que la muerte o el universo nos recuerda lo pequeños que somos y le da una nueva perspectiva a nuestras preocupaciones.

 

Verde verde verderón

El domingo nos despertamos en Bilbao con que la ría había cambiado de color. Ya no era de ese color entre marrón y azulado tan poco salubre que suele tener siempre si no de un color un poco más especial (o espacial si conocen a Hal Jordan): verde.

No me acerqué a la ría ese día (y miren que es casualidad porque casi todos los domingos la cruzo entre una o dos veces) así que no puede hacerle fotos. De todas maneras aquí tienen las fotos que sacó El Correo (periódico local) por si tienen curiosidad.

Me enteré por el telediaro cuando dijeron que alguien había arrojado un colorante no tóxico (esto es muy importante, si van a teñir un caudal de agua asegúrense de que no hacen daño a nada ni a nadie) en distintas partes de la ría y que la habían teñido de verde. Al principio creí que era un movimiento artístico o algo así, como cuando Homer inunda Springfield para hacer que parezca Venecia en un capítulo de los Simpson. Y lo cierto es que a mi me pareció bonito. El único problema que le veía es que se tratase de un vertido contaminante pero cuando dijeron lo de colorante no tóxico cayeron todas mis reticencias y me dediqué a disfrutarlo.

Los canales de Springfield

Después nos enteramos que fue obra de activistas anti-TAV(Tren de Alta Velocidad) para llamar la atención. Habrá gente de acuerdo con el TAV y gente que no. Pero he de reconocerles que el ver un tramo de la ría con un color tan poco usual me gustó, me provocó una sonrisa. Porque si el fin no debería justificar los medios, ¿puede el fin invalidar los medios? Personalmente no comparto el fin de los que llevaron a cabo el "teñido" de la ría (al menos hasta que me informe más sobre el tema) pero eso no me impidió disfrutar el ver la ría distinta por un día. Y es que hay veces en las que la vida te sorprende con pequeños gestos que te hacen sentir que no has perdido la ilusión de ver cosas nuevas.

Pd: Les tengo que confesar que desde que ví las imágenes de la ría con ese color supe que tenía que poner esta canción. Y si se han quedado con ganas de más aquí tienen un poema de Lorca.

Entrevista (II)

Hoy he tenido la "segunda parte" de la entrevista que os comentaba en la entrada anterior. Ayer me llamaron los de la empresa de selección de personal para decirme que la compañía que les había contratado a ellos quería conocerme mejor. Me dieron el nombre de la empresa (una multinacional) y me dieron cita para hoy.

Nada más colgar me puse a preparar la entrevista mientras los nervios acababan con lo que hasta entonces había sido un apacible día. Lo primero, informarme a través de Internet de la empresa que quería entrevistarme: a qué se dedica, cómo es de grande, áreas de negocio... También busqué y repasé por encima los apuntes sobre los conocimientos que demandaba esa oferta de trabajo en concreto. Y por supuesto volver a repetir mentalmente la lista de virtudes y defectos hasta interiorizarlos o hasta alcanzar el nirvana (no, este nirvana no), lo que sucediese antes.

The Loser controlando la situación

Con todo preparado me he acercado hasta el lugar de la entrevista. Allí, tras comunicar al guardia de seguridad que tenía cita, una chica me ha llevado hasta una sala dónde ella misma y un compañero suyo se han puesto a hablar conmigo. Nada más sentarme me ha dado la impresión de que ellos estaban más nerviosos que yo. No parecía que supiesen muy bien que decir. Me han comentado en qué consistía el puesto y que se trataba de una sustitución, pero tampoco me han hecho muchas preguntas.Yo por mi parte les he comentado mi (poca) experiencia laboral y he intentado dar una imagen alegre, optimista y mostrar mis ganas de trabajar y mi interés por el puesto. Entre 5 o 10 minutos después de entrar han dado por finalizada la entrevista y me han comentado que la empresa de selección de personal nos comunicaría a los candidatos si estábamos elegidos o no. "¡Qué bien! Así no tengo que llamar yo dentro de una semana para confirmar que no me han cogido. Debería ser siempre así". Y tras pensar esto me he vuelto a casa.

Uno de los entrevistadores (dramatización)

Nada más llegar a mi hogar, dulce hogar, apenas una hora después de salir de la entrevista me han llamado y me han dicho que no me han cogido. ¡UNA COCHINA HORA DESPUÉS! Lo que quiere decir que en menos una hora ya me habían rechazado. Como me dice mi madre probablemente para cuando han hablado conmigo ya tenían elegido a alguien. Pero en ese caso, ¿por qué no me han llamado antes para cancelar la entrevista y así ahorrarme el tiempo? Sé que mi tiempo no vale nada pero supongo que para ellos el suyo sí. Y si sólo querían conocer a todos los posibles candidatos para convencerse de que su elección era la mejor podrían haber esperado hasta mañana para decirme que no me seleccionaban. Un poco de tacto porfavor, que todos tenemos sentimientos y estas cosas duelen.

Puede que ya estuviese descartado antes siquiera de salir de casa pero no puedo evitar que mi mente calenturienta piense que les ha bastado verme un instante para saber que no encajo en su empresa y rechazarme. Ahora mismo me siento como si estuviese defraudando a todo el mundo que alguna vez creyó en mi. A mi familia, a mis profesores, a mis amigos. Todos ellos me consideran muy listo, pero yo sigo sin encontrar trabajo. Quizás siga siendo listo y lo esté exagerando todo y mañana lo vea de otra forma, pero en estos momentos me siento muy decepcionado conmigo. Encontrar trabajo es una carrera de fondo y yo hice  el entrenamiento bastante bien, pero ahora me está entrando una pájara monumental y me estoy quedando rezagado. No pido ganar, tan sólo pido encontrar fuerzas dentro de mi para acabar la carrera con cierta dignidad. Pero hay veces que la vida te lo pone tan difícil.

Pd:  Releyendo este post veo que me ha quedado un poco deprimente, pero no se preocupen. Son sólo las impresiones del momento. Una vez que lo he escrito, que lo he sacado fuera, ya me siento muchísimo mejor. De todas maneras les prometo que el próximo post no será tan autocompasivo.