El sábado pasado pasé por el Arenal y vi que había un montón de gente. El motivo es que se celebraba el Konpartsero Eguna 2011 (día del comparsero). Las comparsas de Bilbao o Bilboko konpartsak son una especie de cuadrillas o peñas que participan activamente en la organización de las fiestas. Cuando llegué se estaba celebrando el concurso de pintxos, cuyas normas eran las siguientes:
Hay que presentar 4 pintxos iguales
Ingredientes: morcilla, manzana y setas + 2 ingredientes libres + base + (aceite + sal + vinagre...).
Hay que hacerlos in-situ
Se tendrá en cuenta la decoración del pintxo pero no la del plato
Rico rico, y con fundamento
Pequeños en tamaño, pero grandes construcciones
Concursantes dando los últimos toques
El jurado entregado a su durísima labor
"Es difícil elegir al ganador, tendremos que volver a probarlos todos"
Fue muy duro ver y oler todo aquello tan cerca de la hora de comer y que no me dejasen probar. Además, para empeorar los rugidos de mi estómago, a pocos metros de allí las distintas comparsas estaban preparando unas cuantas paellas para comérselas luego en pleno centro de Bilbao. ¡Estos sí que saben montárselo bien!
Preparando las verduras. No sabían si les iba a caber luego el arroz
Estos optaron por echarle langostinos
Preparando la carne
Realmente espectacular
La verdad es que el olor que desprendían aquellos fogones era maravilloso. Tanto que volví rápidamente a casa porque estaba salivando tanto que podían haberme confundido con el perro de Pavlov.
Hoy hace 75 años que comenzó una de las etapas más negras de España. Tal día como hoy el ejército se sublevó y, como el golpe ni triunfó ni fracasó, aquella circunstancia dio paso a la Guerra Civil. Tres sangrientos años en los que los españoles hicieron lo que mejor han hecho durante toda su historia: matar a otros españoles. Dos bandos matándose el uno a otro, da igual que hasta entonces hubiesen sido vecinos, amigos o hermanos. No existía la posibilidad de ser neutral: o conmigo o contra mi.
75 años son muchos años y la mayor parte de los que participaron en aquella barbarie ya no están con nosotros. Es el caso de mis dos abuelos. Ambos eran riojanos por lo que les tocó en el bando mal llamado "nacional". A uno le pilló joven, unos 18 años recién cumplidos. Le convencieron (o él quiso creer) de que luchaba por el bien del país. Al otro le pilló con 27 años, ya lo suficientemente mayor como para ser engañado por ideologías pero sin poder evitar participar en la guerra. Estuvieron por aquí y por allí, tengo oído que uno fue a la batalla del Ebro, otro fue a Valencia. Incluso aprendió alguna frase en italiano al coincidir con los voluntarios venidos de Italia.
A uno llegué a conocerle durante más tiempo que al otro, pero a ninguno les oí nunca hablar de la guerra. Tampoco les pregunté yo, demasiado joven como para saber lo que había sucedido en aquellos años. En días como hoy no puedo evitar pensar en lo duros que tuvieron que ser esos años, en lo mal que lo tuvieron que pasar. También me ronda por la cabeza la pregunta de si en aquella estúpida guerra mataron a alguien. Yo los recuerdo como unas personas buenísimas e incapaces de matar a una mosca por lo que me gustaría pensar que no, pero también sé que una guerra consiste en matar por lo que es probable que lo hicieran. De lo que estoy seguro es que después de la guerra vivieron muchísimo peor de lo que vivían antes de ella, por mucho que hubiesen formado parte del bando "vencedor". Espero que en el caso de que exista un Poder Superior les haya perdonado cualquier falta que pudiesen haber cometido porque eran unos abuelos magníficos y unas personas estupendas que no le desearon el mal a nadie. Espero que se perdonasen a ellos mismos.
75 años después me gustaría pensar que hemos aprendido algo, pero seguimos pensando en términos de "nosotros" y "ellos" (con esto no me refiero a la división "fachas/rojos"). Seguimos pensando que los que piensan distinto están equivocados. Hoy en día hemos avanzado mucho en cultura democrática y es imposible que pase algo ligeramente semejante a lo que pasó aquellos años, pero la herida no ha cerrado del todo y la sociedad está muy crispada y dividida. Esperemos que algún día caigamos en la cuenta de que tanto "ellos" como "nosotros" somos personas que compartimos los mismos sueños e inquietudes. Esperemos que algún día sepamos ponernos en el lugar de los demás. Estoy convencido de que es lo que la gran mayoría de los que vivieron en aquella guerra esperarían de nosotros.
Hace unos cuantos días, el 25 de Junio para ser más precisos, aproveché que hacía un día espléndido para darme una vuelta por Bilbao.
Un cielo límpido y cristalino
Al acercarme al puente Euskaduna vi que en el museo marítimo había varios barcos.
Obsérvese los "varios barcos" al fondo de la imagen
Me pregunté a mi mismo cual era la razón de que hubiese tantos barcos en la ría y vi este cartel:
Parecen dos bes..
Más tarde mi padre dijo que se trataba de la regata Burdeos-Bilbao (de ahí las 2 bes) pero en aquél momento no me importó no saber la razón exacta de que aquellos barcos estuviesen allí, tan solo me dediqué a disfrutar de ver la ría tan animada y viva. Les dejó con algunas fotos que saqué.
Me cuesta mucho escribir. Es una verdad universal. 1 más 1 son 2, el número atómico del hidrógeno es 1 y a The Loser le cuesta mucho escribir.
Cada vez que me pongo a escribir un post empiezo a dar mil vueltas. Sé lo que quiero transmitir pero no consigo expresarlo con facilidad. Escribo una frase y la borro, cambio palabras una y otra y otra vez. Redacto párrafos que modifico constantemente. Es un proceso que me lleva mucho tiempo y cuando acabo no suelo estar muy satisfecho del resultado. Se puede considerar un defecto, pero por lo que he oído estos días no soy el único que lo tiene.
A raíz de la visita del otro día estuve habando con mi padre sobre mi abuelo y la relación postal que mantenía con sus hermanos. Me contó que cada vez que tenía que escribir una carta se encerraba durante un día entero hasta que conseguía terminarla. Mi padre también me dijo que esa característica la había heredado él, a lo que yo le contesté que también me sucedía lo mismo. Nos pusimos a hablar sobre ello y llegamos a la conclusión de que queremos ser tan precisos, tan certeros, tan correctos (tan "académicos", si me permiten la expresión) a la hora de escribir que nos cuesta un mundo redactar cualquier cosa y, cuando acabamos de hacerlo, el resultado queda bastante forzado (y pedante). Es como si la vergüenza a que el resultado sea malo, el miedo a que alguien lea lo que escribimos y piense "qué mal escrito", nos frenase a la hora de poner negro sobre blanco lo que queremos expresar.
Desde que tuvimos esa conversación ya no le doy tanta importancia a mi defecto a la hora de escribir. En el fondo creo que hasta me hace ilusión tenerlo porque he pasado a considerarlo una especie de "herencia" familiar. Tienen ustedes razón, sé que es ridículo alegrarse de un defecto y mi cabeza comparte esa opinión, pero en el fondo no puedo evitar sentir una especie de orgullo.
Los que por el título han pensado que voy a hablar de la tercera novela de una famosa saga se equivocan. Mi intención es hablar sobre el "ballet cósmico" que tuvo lugar la noche del 15 de junio. Según la Wikipedia, un eclipse lunar consiste en "un evento astronómico que sucede cuando el planeta Tierra se interpone entre el Sol y la Luna, es decir, cuando la Luna entra en la zona de sombra de la Tierra. Esto sólo puede ocurrir en la fase de Luna llena." Es una definición clara y concisa que describe muy bien lo que ocurre, pero para mi resulta algo fría.
Siempre me ha gustado mirar la Luna. Es una sensación contradictoria. Por un lado saca la parte más primaria dentro de mi, la de la atracción irracional que hace que me den ganas de ponerme a aullar como si fuese un lobo. Por otro lado saca mi parte más racional y filosófica que hace que pase de pensar sobre las leyes que rigen el universo y de cómo la humanidad ha sido capaz de encontrar modelos que predicen el movimiento de los cuerpos celestes a pensar lo insignificante que es el ser humano con sus miserias y sus logros si se miden en una escala "astronómica". Me quedo embobado mirando la Luna, y es una sensación mágica.
Por eso cuando me enteré de que iba a haber un eclipse lunar me propuse seriamente el no perdérmelo. El miércoles a la noche empecé a mirar al cielo intentando localizar la Luna, pero no lo conseguía. Supuse que el edificio de enfrente me estaba tapando su visión, así que bajé a la calle. Di unas cuantas vueltas buscando ángulos de visión que me permitiesen verla pero no lo conseguí. "Vaya", pensé. "Si no es cosa del edificio será que hay nubes". Y un poco tristón subí a casa. Como no estaba dispuesto a admitir la derrota volví a asomarme al balcón y con alegría descubrí cierta claridad en la parte izquierda del cielo. ¡El viento estaba moviendo las nubes y conseguía abrir un claro! Y entonces la vi. Vi una pequeña franja de Luna que poco a poco fue creciendo. Estuve mucho tiempo mirando hacia arriba como un tonto, pero como un tonto feliz. Incluso intenté sacar alguna foto, pero entre que la cámara no es muy buena y que el fotógrafo es todavía peor el resultado deja bastante que desear.
Fly me to the moon ...
Así que si quieren ver buenas fotografías del evento les recomiendo que prueben pinchando aquí. Y mientras ustedes disfrutan de las imágenes yo me voy retirando mientras tarareo una canción que la palabra "Luna" ha traído a mi cabeza. ¡Hasta la vista!
En la entrada de la biblioteca a la que a veces suelo ir hay desde hace mucho tiempo una de esas máquinas que sirven para envolver los paraguas con una bolsita de plástico y evitar que mojen el suelo. "Kasapon", pone que se llama. En principio no me fijé mucho en ella. O sea, si que me pareció curiosa, práctica y todo eso, pero tampoco le di mucha importancia. Y hubiese seguido así de no ser por dos hechos:
1.- Un día me dio por aprenderme los silabarios japoneses (sí, soy muy raro y tengo demasiado tiempo libre). Por aquella época un amigo mío se había marchado a Japón y me había hablado del katakana y del hiragana, por lo que me pareció interesante saber escribir silabas en japonés (aunque en realidad lo que quería era saber escribir/leer/entender kanjis. Ingenuo que era entonces, no sabía lo que hacía). Con los silabarios medianamente aprendidos en mi cabeza, vi aquella máquina y me emocioné al poder entender que ponía "pon" (en realidad ponía "傘ぽん", pero lo único que entendía y entiendo es el "ぽん", que se lee "pon". Más tarde aprendí un poco de vocabulario y supe que paraguas se dice "かさ", "kasa", así que deduje que el kanji "傘" quiere decir paraguas - chúpate esa Sherlock Holmes - y me emocioné todavía más. Soy un hombre que se emociona fácilmente, como habrán podido comprobar).
2.- Un tiempo después me dio por "escribir" un blog, así que me pareció interesante hacerle una foto para comentarlo después por aquí.
Esta foto la hice en noviembre del año pasado, pero fui postergando escribir sobre ella semana tras semana, mes tras mes, y al final se quedó en el tintero. Hoy, he decidido seguir una buena recomendación y rescatarla de algún rincón polvoriento del disco duro. Pinchando aquí pueden comprobar dos cosas: que el modelo es igual que el de Japón, y que este post no es nada original. Y como no se me ocurre nada más que añadir me despido con una canción. ¡Gracias por leerme!
Pd: Perdonen por la calidad de la foto, pero es que la hice a toda prisa para evitar que los conserjes que estaban en la entrada se fijasen en mi. Vergonzoso que es uno.
