lunes, 1 de agosto de 2011

Bando

¡¡¡TURUUUUUUUUUUUUU!!! -sonido de corneta

Por orden del señor alcalde, se hace saber que, después de un "veraniego" Julio en el que ha llovido en 20 de sus 31 días, The Loser se dirigirá mañana al pueblo esperando que el tiempo le permita disfrutar del mes de Agosto. En dicho lugar el estado de las nuevas tecnologías no es demasiado avanzado, por lo que es posible que no de señales de vida hasta Septiembre.

Así mismo, se recuerda a los vecinos que el cobro de las tasas de agua y basura se podrá realizar el miércoles y el jueves en el bajo del ayuntamiento, de 16:00 a 18:00 horas.

¡¡¡TURUUUUUUUUUUUUU!!! -sonido de corneta

Pd: Que pasen ustedes un buen Agosto.

lunes, 25 de julio de 2011

Konpartsak

El sábado pasado pasé por el Arenal y vi que había un montón de gente. El motivo es que se celebraba el Konpartsero Eguna 2011 (día del comparsero). Las comparsas de Bilbao o Bilboko konpartsak son una especie de cuadrillas o peñas que participan activamente en la organización de las fiestas. Cuando llegué se estaba celebrando el concurso de pintxos, cuyas normas eran las siguientes:
  • Hay que presentar 4 pintxos iguales
  • Ingredientes: morcilla, manzana y setas + 2 ingredientes libres + base + (aceite + sal + vinagre...).
  • Hay que hacerlos in-situ
  • Se tendrá en cuenta la decoración del pintxo pero no la del plato
Rico rico, y con fundamento

Pequeños en tamaño, pero grandes construcciones

Concursantes dando los últimos toques

El jurado entregado a su durísima labor

"Es difícil elegir al ganador, tendremos que volver a probarlos todos"
Fue muy duro ver y oler todo aquello tan cerca de la hora de comer y que no me dejasen probar. Además, para empeorar los rugidos de mi estómago, a pocos metros de allí las distintas comparsas estaban preparando unas cuantas paellas para comérselas luego en pleno centro de Bilbao. ¡Estos sí que saben montárselo bien!

Preparando las verduras. No sabían si les iba a caber luego el arroz

Estos optaron por echarle langostinos

Preparando la carne

Realmente espectacular

La verdad es que el olor que desprendían aquellos fogones era maravilloso. Tanto que volví rápidamente a casa porque estaba salivando tanto que podían haberme confundido con el perro de Pavlov.

lunes, 18 de julio de 2011

75 años después...

Hoy hace 75 años que comenzó una de las etapas más negras de España. Tal día como hoy el ejército se sublevó y, como el golpe ni triunfó ni fracasó, aquella circunstancia dio paso a la Guerra Civil. Tres sangrientos años en los que los españoles hicieron lo que mejor han hecho durante toda su historia: matar a otros españoles. Dos bandos matándose el uno a otro, da igual que hasta entonces hubiesen sido vecinos, amigos o hermanos. No existía la posibilidad de ser neutral: o conmigo o contra mi.

75 años son muchos años y la mayor parte de los que participaron en aquella barbarie ya no están con nosotros. Es el caso de mis dos abuelos. Ambos eran riojanos por lo que les tocó en el bando mal llamado "nacional". A uno le pilló joven, unos 18 años recién cumplidos. Le convencieron (o él quiso creer) de que luchaba por el bien del país. Al otro le pilló con 27 años, ya lo suficientemente mayor como para ser engañado por ideologías pero sin poder evitar participar en la guerra. Estuvieron por aquí y por allí, tengo oído que uno fue a la batalla del Ebro, otro fue a Valencia. Incluso aprendió alguna frase en italiano al coincidir con los voluntarios venidos de Italia.

A uno llegué a conocerle durante más tiempo que al otro, pero a ninguno les oí nunca hablar de la guerra. Tampoco les pregunté yo, demasiado joven como para saber lo que había sucedido en aquellos años. En días como hoy no puedo evitar pensar en lo duros que tuvieron que ser esos años, en lo mal que lo tuvieron que pasar. También me ronda por la cabeza la pregunta de si en aquella estúpida guerra mataron a alguien. Yo los recuerdo como unas personas buenísimas e incapaces de matar a una mosca por lo que me gustaría pensar que no, pero también sé que una guerra consiste en matar por lo que es probable que lo hicieran. De lo que estoy seguro es que después de la guerra vivieron muchísimo peor de lo que vivían antes de ella, por mucho que hubiesen formado parte del bando "vencedor". Espero que en el caso de que exista un Poder Superior les haya perdonado cualquier falta que pudiesen haber cometido porque eran unos abuelos magníficos y unas personas estupendas que no le desearon el mal a nadie. Espero que se perdonasen a ellos mismos.

75 años después me gustaría pensar que hemos aprendido algo, pero seguimos pensando en términos de "nosotros" y "ellos" (con esto no me refiero a la división "fachas/rojos"). Seguimos pensando que los que piensan distinto están equivocados. Hoy en día hemos avanzado mucho en cultura democrática y es imposible que pase algo ligeramente semejante a lo que pasó aquellos años, pero la herida no ha cerrado del todo y la sociedad está muy crispada y dividida. Esperemos que algún día caigamos en la cuenta de que tanto "ellos" como "nosotros" somos personas que compartimos los mismos sueños e inquietudes. Esperemos que algún día sepamos ponernos en el lugar de los demás. Estoy convencido de que es lo que la gran mayoría de los que vivieron en aquella guerra esperarían de nosotros. 

miércoles, 13 de julio de 2011

Crónicas paseísticas

Hace unos cuantos días, el 25 de Junio para ser más precisos, aproveché que hacía un día espléndido para darme una vuelta por Bilbao.

Un cielo límpido y cristalino
Al acercarme al puente Euskaduna vi que en el museo marítimo había varios barcos.

Obsérvese los "varios barcos" al fondo de la imagen
Me pregunté a mi mismo cual era la razón de que hubiese tantos barcos en la ría y vi este cartel:

Parecen dos bes..
Más tarde mi padre dijo que se trataba de la regata Burdeos-Bilbao (de ahí las 2 bes) pero en aquél momento no me importó no saber la razón exacta de que aquellos barcos estuviesen allí, tan solo me dediqué a disfrutar de ver la ría tan animada y viva. Les dejó con algunas fotos que saqué.

La cuerda bien enrolladita en la cubierta

Me dio vértigo verle subir a la cofa

Bullicioso gentío

Preciosa ancla

No sé si es el nombre del barco o el modelo

Amarrando a la primera

El Beelzebuth de  Arcachon, un diablo de los mares

Amarrando en doble sexta fila
 

Vista general

Carola, la vieja grúa, lo vio todo

miércoles, 6 de julio de 2011

Herencias

Me cuesta mucho escribir. Es una verdad universal. 1 más 1 son 2, el número atómico del hidrógeno es 1 y a The Loser le cuesta mucho escribir.

Cada vez que me pongo a escribir un post empiezo a dar mil vueltas. Sé lo que quiero transmitir pero no consigo expresarlo con facilidad. Escribo una frase y la borro, cambio palabras una y otra y otra vez. Redacto párrafos que modifico constantemente. Es un proceso que me lleva mucho tiempo y cuando acabo no suelo estar muy satisfecho del resultado. Se puede considerar un defecto, pero por lo que he oído estos días no soy el único que lo tiene.


A raíz de la visita del otro día estuve habando con mi padre sobre mi abuelo y la relación postal que mantenía con sus hermanos. Me contó que cada vez que tenía que escribir una carta se encerraba durante un día entero hasta que conseguía terminarla. Mi padre también me dijo que esa característica la había heredado él, a lo que yo le contesté que también me sucedía lo mismo. Nos pusimos a hablar sobre ello y llegamos a la conclusión de que queremos ser tan precisos, tan certeros, tan correctos (tan "académicos", si me permiten la expresión) a la hora de escribir que nos cuesta un mundo redactar cualquier cosa y, cuando acabamos de hacerlo, el resultado queda bastante forzado (y pedante). Es como si la vergüenza a que el resultado sea malo, el miedo a que alguien lea lo que escribimos y piense "qué mal escrito", nos frenase a la hora de poner negro sobre blanco lo que queremos expresar.

Desde que tuvimos esa conversación ya no le doy tanta importancia a mi defecto a la hora de escribir. En el fondo creo que hasta me hace ilusión tenerlo porque he pasado a considerarlo una especie de "herencia" familiar. Tienen ustedes razón, sé que es ridículo alegrarse de un defecto y mi cabeza comparte esa opinión, pero en el fondo no puedo evitar sentir una especie de orgullo.

jueves, 23 de junio de 2011

Eclipse

Los que por el título han pensado que voy a hablar de la tercera novela de una famosa saga se equivocan. Mi intención es hablar sobre el "ballet cósmico" que tuvo lugar la noche del 15 de junio. Según la Wikipedia, un eclipse lunar consiste en "un evento astronómico que sucede cuando el planeta Tierra se interpone entre el Sol y la Luna, es decir, cuando la Luna entra en la zona de sombra de la Tierra. Esto sólo puede ocurrir en la fase de Luna llena." Es una definición clara y concisa que describe muy bien lo que ocurre, pero para mi resulta algo fría.

Siempre me ha gustado mirar la Luna. Es una sensación contradictoria. Por un lado saca la parte más primaria dentro de mi, la de la atracción irracional que hace que me den ganas de ponerme a aullar como si fuese un lobo. Por otro lado saca mi parte más racional y filosófica que hace que pase de pensar sobre las leyes que rigen el universo y de cómo la humanidad ha sido capaz de encontrar modelos que predicen el movimiento de los cuerpos celestes a pensar lo insignificante que es el ser humano con sus miserias y sus logros si se miden en una escala "astronómica". Me quedo embobado mirando la Luna, y es una sensación mágica.

Por eso cuando me enteré de que iba a haber un eclipse lunar me propuse seriamente el no perdérmelo. El miércoles a la noche empecé a mirar al cielo intentando localizar la Luna, pero no lo conseguía. Supuse que el edificio de enfrente me estaba tapando su visión, así que bajé a la calle. Di unas cuantas vueltas buscando ángulos de visión que me permitiesen verla pero no lo conseguí. "Vaya", pensé. "Si no es cosa del edificio será que hay nubes". Y un poco tristón subí a casa. Como no estaba dispuesto a admitir la derrota volví a asomarme al balcón y con alegría descubrí cierta claridad en la parte izquierda del cielo. ¡El viento estaba moviendo las nubes y conseguía abrir un claro! Y entonces la vi. Vi una pequeña franja de Luna que poco a poco fue creciendo. Estuve mucho tiempo mirando hacia arriba como un tonto, pero como un tonto feliz. Incluso intenté sacar alguna foto, pero entre que la cámara no es muy buena y que el fotógrafo es todavía peor el resultado deja bastante que desear.

Fly me to the moon ...

Así que si quieren ver buenas fotografías del evento les recomiendo que prueben pinchando aquí. Y mientras ustedes disfrutan de las imágenes yo me voy retirando mientras tarareo una canción que la palabra "Luna" ha traído a mi cabeza. ¡Hasta la vista!

martes, 14 de junio de 2011

Kasapon


En la entrada de la biblioteca a la que a veces suelo ir hay desde hace mucho tiempo una de esas máquinas que sirven para envolver los paraguas con una bolsita de plástico y evitar que mojen el suelo. "Kasapon", pone que se llama. En principio no me fijé mucho en ella. O sea, si que me pareció curiosa, práctica y todo eso, pero tampoco le di mucha importancia. Y hubiese seguido así de no ser por dos hechos:

1.- Un día me dio por aprenderme los silabarios japoneses (sí, soy muy raro y tengo demasiado tiempo libre). Por aquella época un amigo mío se había marchado a Japón y me había hablado del katakana y del hiragana, por lo que me pareció interesante saber escribir silabas en japonés (aunque en realidad lo que quería era saber escribir/leer/entender kanjis. Ingenuo que era entonces, no sabía lo que hacía). Con los silabarios medianamente aprendidos en mi cabeza, vi aquella máquina y me emocioné al poder entender que ponía "pon" (en realidad ponía "傘ぽん", pero lo único que entendía y entiendo es el "ぽん", que se lee "pon". Más tarde aprendí un poco de vocabulario y supe que paraguas se dice "かさ", "kasa", así que deduje que el kanji "傘" quiere decir paraguas - chúpate esa Sherlock Holmes - y me emocioné todavía más. Soy un hombre que se emociona fácilmente, como habrán podido comprobar).

2.- Un tiempo después me dio por "escribir" un blog, así que me pareció interesante hacerle una foto para comentarlo después por aquí.

Esta foto la hice en noviembre del año pasado, pero fui postergando escribir sobre ella semana tras semana, mes tras mes, y al final se quedó en el tintero. Hoy, he decidido seguir una buena recomendación y rescatarla de algún rincón polvoriento del disco duro. Pinchando aquí pueden comprobar dos cosas: que el modelo es igual que el de Japón, y que este post no es nada original. Y como no se me ocurre nada más que añadir me despido con una canción. ¡Gracias por leerme!



Pd: Perdonen por la calidad de la foto, pero es que la hice a toda prisa para evitar que los conserjes que estaban en la entrada se fijasen en mi. Vergonzoso que es uno.

jueves, 9 de junio de 2011

Americanos

Más o menos, conozco a todos los miembros de mi familia (entiéndase aquí la palabra "familia" como hermanos de mis abuelos y sus descendientes) excepto a la rama perteneciente a mi abuelo paterno. Esto es así porque los hermanos de mi abuelo emigraron a América. La mayor parte se fue a Chile y tengo entendido que uno se quedó en Argentina.

Hasta que murió mi abuelo (cuando yo era muy pequeñito) el contacto con sus hermanos se mantuvo porque se escribían cartas de vez en cuando (ese tipo de cartas en las que se cuentan las alegrías y penas de la familia, los nacimientos y los decesos, las bodas y los bautizos. Cartas que saben a nostalgia, que destilan buenos deseos pero también añoranza. Cartas que nos recuerdan a otras épocas y de las que ya no se escriben). Pero después de su muerte el contacto se perdió y lo único que recordaba aquella relación eran algunos sobres de correo aéreo que andaban desperdigados por casa de mi abuela.

Sobre de correo aéreo - Imagen de la Wikipedia
Yo conocía la existencia de esta rama, a la que nos referimos como "los Americanos" (porque por mucho que se empeñen los yankis, América es muchísimo más que Estados Unidos) pero poco más. Hasta que este fin de semana un hermano de mi padre le dijo que había venido uno de los hijos del tío Classified name de Chile y que si quería conocerlo.

Mi padre se juntó con todos sus hermanos y con su recién conocido primo y yo también me apunté. Se pusieron a hablar de Chile y de España, de los tiempos en que eran pequeños, de las condiciones de vida en el pueblo, de como la gente tuvo que emigrar porque el pueblo se moría, algunos a América y otros a Bilbao. Se pusieron al día de la situación familiar, que si éste se casó y ya tiene tres hijos, que si aquél ya murió... Hablaron de las visitas que los hermanos de mi abuelo le hicieron alguna vez, de como en aquella época el español que había ido a América (conocido desde el momento en que había emigrado como "el americano") sentía que tenía la obligación de volver rico y aparentando, y que si no podía hacerlo prefería no volver. Contaron historias de sus padres, de sus abuelos, de sus tíos... Y yo me quedé embobado escuchando sus palabras, conociendo las historias de los Classified surname de otras épocas, quedándome con la sensación de que en aquellos tiempos había muchas menos posibilidades que ahora pero que las relaciones humanas eran mucho más fuertes que ahora.

Fue un tiempo muy breve el que tuvimos para conocernos, pero fue una experiencia muy enriquecedora.

jueves, 19 de mayo de 2011

Democracia

La democracia es un concepto que tradiocionalmente se ha dicho que tiene su origen en Grecia. Etimológicamente viene del griego antiguo, de la unión de las palabras δῆμος (demos, pueblo) y κράτος (kratos, poder o gobierno). Por lo tanto viene a significar algo así como "el gobierno del pueblo".

Desde sus inicios hasta los tiempos actuales ha evolucionado mucho. En un principio sólo participaban unos pocos que suponían que tenían más derechos que los demás. Muchísimo más tarde y no sin grandes luchas se adoptó el sufragio universal y el voto femenino en el siglo XX, consiguiéndose así un sistema de gobierno mucho más justo. El sistema de gobierno menos malo que existe, si quieren verlo de esa forma.

En España la democracia se recuperó muy tarde, en el año 1977. Se trabajó muy duro para conseguir un Estado social y democrático de Derecho. Por ello creo que es indispensable que la gente vaya a votar y que participe activamente en las elecciones. Aunque haya cosas que sean mejorables no se puede negar que el sistema de gobierno que tenemos es el más justo de los que existen y debemos apoyarlo.

Soy consciente de esto y estoy de acuerdo en que debemos sostener la democracia entre todos, pero desde que tengo este papel me cuesta más ser tan positivo:

"Ha sido usted elegido para velar por la democracia"
(si lo dijesen así la gente hasta se presentaría voluntaria)

Si amigos. Me ha tocado ser presidente de mesa electoral este mismo Domingo, por lo que de 8:00 a 20:00 horas estaré en frente de una urna, luego me tocará hacer recuento de votos y, si todo cuadra, ir hasta el juzgado a entregar los resultados. Unas 14 horas de tedio al servicio de la democracia que me retribuyen con 62 euros. Menos mal que estoy en paro y no me fastidian el descanso laboral. ¡Qué bien me lo voy a pasar! Ya les contaré.

Pd: A los que creyeron que este post iba a tratar sobre las manifestaciones que están sucediendo estos días en España les pido disculpas. No tengo una opinión muy clara de este tema. Por un lado lo veo como un gran toque de atención al sistema político, una manifestación espontánea de la rabia de la gente que está harta de ver que los políticos no les toman en cuenta y les recuerdan que el pueblo les está vigilando. Por otra parte lo veo como un revoltijo de ideas y eslóganes más o menos ingeniosos que suenan muy bien, pero que no se si llevan a algún sitio y del que los políticos intentan sacar tajada creyendo que eso no va con ellos. De todas maneras una ración de irreverencia, iconoclasia, idealismo e ingenuidad (siempre de manera pacífica) no viene mal para que una sociedad despierte y se mantenga saneada. De vez en cuando es necesario creer que las cosas se pueden hacer mejor.

lunes, 16 de mayo de 2011

Dilema

Después de Semana Santa mi hermana vino a casa a hacernos una visita. Además de su enorme maleta  trajo también esto:
"Co Co Co Cocholate"

Si el dilema avícola por excelencia (además del de "¿por qué la gallina cruzó la carretera?") es "¿qué fue primero, el huevo o la gallina?", al transferirlo a una gallina de chocolate se transforma en "¿me la como o la dejo a modo de figurilla decorativa?". Y es que tiene pinta de estar increíblemente deliciosa, pero me da una pena el comérmela... La vida a veces puede ser muy complicada.

Pd: Sí, llevan ustedes razón, es un post muy regulero, pero esta semana ando muy escaso de ideas. Además me hacía ilusión enseñarles la gallina.

miércoles, 4 de mayo de 2011

Volver

Creo que son casi 2 meses los que llevo sin publicar ninguna entrada. Es más o menos el mismo tiempo que llevo sin comentar en los blogs en los que solía hacerlo. Sé que no ha sido una ausencia notable, ni mis comentarios ni mis entradas han aportado nunca nada, pero hoy me he levantado con ganas de volver a escribir algo. Y que mejor manera de volver que intentar explicar por qué me fui.



No puedo expresar bien cuales fueron las razones de este abandono. En esos días me encontraba en un estado de ánimo no demasiado bueno. No se me ocurrían demasiadas ideas sobre lo que escribir y si empezaba a escribir algo, al rato lo dejaba pensando que no tenía ningún interés (cosa que nunca me detuvo para posts anteriores). Así que intento tras intento lo fui dejando "para mañana" presa del hastío nihilista existencial en el cual estaba atrapado mientras me decía a mi mismo que no tenía sentido escribir nada.

Me puse entonces a leer otros blogs y a navegar por la web (siempre me ha hecho gracia esa expresión, suena a frase acuñada en los 60 o los 70 para sonar futurista pero que en realidad suena a arcaísmo, como esos teclados y pantallas de ordenador que salen en series como Star Trek que en cuanto los ves piensas "son demasiado cuadrados para ser del futuro") para buscar inspiración. Pero cometí el error de ponerme a leer los comentarios: gente siendo  cruel con otra gente, gente que se sentía ofendida a la mínima y cuya respuesta era ofender todavía más, declaraciones cruzadas, intolerancia... Mi fe en la humanidad nunca ha sido demasiado grande, pero la lectura de esos comentarios me deprimía más y más (y si no me creen pásense por los comentarios de una noticia cualquiera del 20 minutos, del marca, o lean los comentarios sobre el doblaje de algún vídeo en youtube de los Simpson). Normalmente estoy acostumbrado a leer ese  tipo de comentarios y pasarlos por alto, pero aquellos días me afectaron mucho. Tanto que decidí alejarme un tiempo de Internet hasta recobrar mi estado de ánimo.

Ahora me siento con ganas de escribir y espero seguir engrosando el archivo de este blog con mis tonterías. Pero tengo muy presente que aunque ahora esté de buen humor volveré a pasar por malas rachas. Dependerá entonces de mi no caer en la desidia y seguir escribiendo para no tener que volver a volver. Algunos dicen que la vida es un tango y hay que saber bailarlo. Yo digo que si la vida es un tango, por lo menos que lo cante Carlos Gardel.  

viernes, 11 de marzo de 2011

Cuando los corazones tiemblan

Esta mañana mientras me duchaba mi madre ha entrado al baño y me ha preguntado:

- ¿En que ciudad está tu amigo? Es que ha habido un terremoto en Japón.
- Está en Sendai. Pero el terremoto fue el miércoles. Dice que tembló todo. Un 7,2 en la escala de Richter y ni siquiera se cayeron cosas de las estanterías.
- No, no. Ha habido un terremoto muy gordo hoy. Y me parece que han dicho el nombre de la ciudad esa. ¿Está al norte? Ha sido en el norte.

Entonces asiento y me pongo a pensar en cosas terribles que en seguida descarto. Acabo lo más rápidamente posible, enciendo la radio y lo escucho claramente: Terremoto de casi 9 grados a 140 kilómetros de la costa de Sendai, y después Tsunami. Muchos daños. Me vuelvo a poner en lo peor y vuelvo a descartarlo, diciéndome "no seas gafe". Intento pensar en otras cosas. Imposible. Otro 11 de marzo lleno de dolor y rabia.

Escribo un email a mi amigo mientras abro su página del facebook para ver si hay alguna noticia. Nada. Lo dejo toda la mañana abierto para ver si hay novedades e intento prestar atención a mis actividades, pero me resulta imposible concentrarme. Cada dos minutos miro en internet noticias sobre el terremoto. Entro en páginas de españoles en Japón y en la página de Nora esperando que esté bien. Sin noticias. Llega la hora de volver a casa a comer y sigo sin saber nada de mi amigo. Cada vez estoy más preocupado porque la cifra de muertos va aumentando. Le pido a Dios de manera egoista que cuide de mi amigo.

Cuando llego a casa enciendo la tele y veo que el ministro de la presidencia dice que siguen intentando ponerse en contacto con los españoles de la zona noroeste de Japón y que es pronto para afirmar si están desaparecidas. Intento pensar que Japón es el país que mejor preparado está para hacer frente a lo que ha ocurrido pero no sirve para tranquilizarme.

Cuando termino de comer me vuelvo a conectar a Internet y gracias a Dios leo en el facebook de mi amigo un mensaje de alguien que dice que se ha enterado que ha podido hablar con su familia y que se encuentra bien. Suelto un suspiro de alivio y repito un montón de veces para mis adentros la palabra gracias. Pero no me siento tranquilo. ¿Como voy a estar tranquilo si hay cientos de muertos y miles de heridos en Japón? La rabia y la impotencia me dominan, así que me pongo a escribir esto.

Todavía no he recibido noticias directas de mi amigo, pero por lo que leo en su facebook parece que está bien. Tampoco tengo noticias de Nora, espero que tanto ella como los suyos se encuentren bien. ¡Ojalá el número de víctimas deje de crecer y los heridos se recuperen pronto!

Sé que no vale para nada pero me gustaria mandar todo mi afecto y ánimo a todos los afectados por esta tragedia. El pueblo japonés es un pueblo fuerte, trabajador y tenaz y sé que conseguirá reponerse de este durísimo golpe.

¡UN FORTÍSIMO ABRAZO!

EDITADO: Nora acaba de decir en su página que se encuentra bien.

Hace 7 años...

Me levanté temprano para ir a la universidad. Las clases del curso de ese año eran por la tarde, pero aquella mañana tenía una asignatura que me había quedado del curso pasado y que no había conseguido recuperar en septiembre. La asistencia no era obligatoria pero prefería acudir ya que, aunque tenía que madrugar, ir a aquella clase me servía para repasar aquella materia y refrescar conceptos. Además, así podía aprovechar la mañana para estudiar el resto de asignaturas.

Me desperté, remoloneé un poco (pero sólo un poco porque si no corría el riesgo de volverme a quedar sopa) y salí de la cama. Me aseé, me vestí y desayuné. Como el resto de días en que iba a aquella asignatura de primera hora, me sobraba un poco de tiempo antes de salir de casa así que hice lo que hacía siempre. Encendí la tele con el volumen al mínimo para no despertar a nadie para verla medio dormido durante unos  dos o tres minutos. En la pantalla aparecieron imágenes oscuras con tonalidades anaranjadas en las que se veía una columna de humo subir hasta el cielo. "Vaya, parece que ha habido un accidente", pensé. Y sin darle más importancia apagué la tele y me fui a coger el metro.

Una vez llegué al aula me senté y esperé al profesor. Cuando llegó nos dijo lo que había ocurrido y que se había decidido suspender las clases. Entonces comprendí las imágenes que había visto en  la televisión y me sentí algo culpable por la indiferencia que había mostrado al verlas. Como el resto de mis compañeros, bajé a la puerta principal y participé en la concentración silenciosa. Y mientras guardaba silencio, la pena, la incredulidad, la rabia, el hastío y la desesperanza se turnaban en mi cabeza.

Era jueves.

jueves, 3 de marzo de 2011

Olimpiadas

Las primeras olimpiadas que recuerdo son las de Barcelona 92, con aquel momento tan espectacular del encendido del pebetero (hay gente que sigue discutiendo si la flecha entró o no, discusión que personalmente creo que carece de toda importancia). Mi edad todavía no llegaba a las dos cifras, pero sentía que aquella concentración de deportistas era algo especial. 

Para las olimpiadas de Atlanta 96 ya era un poco más mayor (concretamente 4 años mayor. Es lo que tiene que las olimpiadas sean cada cuatro años, que cada vez que ves una eres 4 años mayor que cuando viste la anterior) y por tanto podría tener más recuerdos. Sin embargo lo único que me viene a la cabeza cuando pienso en ese evento es que estaba en el pueblo, que las retransmisiones eran por la tarde y que el logo aparecía en aquellos botes de coca-cola que comprábamos a 100 pesetas en la máquina para calmar la sed después de jugar un partido o de hacer alguna excursión con la bici.


Cuatro años más tarde llegó Sydney 2000. Para entonces ya tenía claro dentro de mi cabeza lo que deberían representar unas olimpiadas:

El mundo es muchas veces un lugar frío, oscuro, desagradable dónde todo se mueve por intereses y motivos ocultos. Aún así una vez cada cuatro años atletas de todos los países se reunen para competir. Se convierten en rivales por algunos segundos, pero amigos para el resto de sus vidas (o al menos eso era lo que buscaba Pierre de Coubertin). Las olimpiadas deben ser un lugar de unión y hermandad para los deportistas dónde lo importante no es vencer al rival sino vencerse a uno mismo. "Lo esencial en la vida no es vencer sino luchar bien".

Y con estas convicciones vi las olimpiadas de Sydney (y las siguientes), valorando a los atletas por representar lo mejor del ser humano (aunque la profesionalización del deporte haya hecho mucho daño, pero ese ya es otro tema), por su espíritu de superación y de lucha, por propagar un mensaje de unión y esperanza, por representar ese espíritu olímpico que nos hace recordar que podemos hacer del mundo un lugar mejor. Los que ganan medallas merecen admiración, pero es ese atleta que llega el último a la meta  el que me contagia el espíritu olímpico.

Pd: Después de explicarles lo que significan las olimpiadas para mi he de confesarles que lo que más recuerdo de Sydney 2000 es aquel momento de la ceremonia de clausura en el que todo el estadio olímpico se puso a cantar el "Waltzing Matilda". Me emocioné entonces, y ese mismo cosquilleo me recorre el cuerpo cada vez que lo veo:


Pd2: Sé que las olimpiadas de invierno también son olimpiadas pero, por alguna razón que desconozco, para mi los de verano son los auténticos Juegos Olímpicos.

lunes, 21 de febrero de 2011

Feria

Hace mucho tiempo, en una galaxia muy muy lejana... (espera, creo que eso no iba así. Me he debido de liar con algo. Mejor vuelvo a empezar).

Hace algún tiempo (y con algún tiempo me refiero a principios de diciembre del año pasado) me encontré con un montón de puestos a la orilla de la ría, entre el puente del Arriaga y el puente del Ayuntamiento. No tengo muy claro de que iba la feria, estuve buscando algún cartel que lo explicase pero no vi ninguno. Tampoco en Internet conseguí encontrar nada. De todas maneras muchos vendedores iban vestidos de manera tradicional, muchos con txapela o vestidas de aldeanas, algún catalán con barretina y hasta algunos vestidos con trajes árabes.

Hice algunas fotografías pero como comprobaran muchas me salen borrosas. Igual es porque la cámara no es muy buena, o igual es porque tengo la manía de mover la máquina antes de que se haya acabado de hacer la foto, todo puede ser. De todas maneras les pondré algunas a continuación. Espero que les gusten.

Como era día festivo y salió el sol después de un fin de semana sin dejar de llover aquello estaba lleno de gente:

Fiesta + sol = gente a mogollón
Había varios puestos de artesanía:

Jabones, bálsamos y perfumes

Cuero y marroquinería

Jarrones de madera
Pero lo que a mi realmente me gustaron fueron los puestos dedicados al noble arte del yantar:

Embutidos tradicionales

Mhhhhhhhh, rosquillas

Dulces árabes

Pinchos morunos

Miel y queso
Todo tenía una pinta exquisita y aquello olía gloria, pero como la comida ya estaba hecha y nos estaba esperando en casa no probe nada. El año que viene tendrá que ser, si es que vuelven.

martes, 15 de febrero de 2011

¡Feliz Big Culo Day!

En un intento de ganarme simpatías para cuando llegue el Nuevo Orden Marciano, yo también quisiera desearles:


¡Feliz Big Culo Day 2011.


Disfruten de este día. ¡Y ahora todos a mover el culo!

lunes, 14 de febrero de 2011

Contradicciones

Me considero una persona racional, lógica si lo prefieren. Sé que el día de San Valentín es una tradición anglosajona que no existía en España hace apenas 50 años. Al igual que ocurre con Halloween los intereses de las compañías, la necesidad del sistema capitalista de vender más y más, han conseguido que para la sociedad actual San Valentín sea una de las fechas del calendario que se deben festejar.


Sinceramente, dudo que exista la necesidad de crear un día para que dos personas que se quieren se lo demuestren por medio de regalos. El amor debería ser una cosa de todos los días, debería expresarse con pequeños gestos cotidianos. San Valentín no es más que un día creado para que la gente gaste y las ventas no caigan. Al final la gran victoria de los grandes almacenes es que la acción de regalar, que debiera ser un gesto espontáneo que no se concretase en una fecha, se convierta en una obligación. Tu chica (o tu chico) te puede decir que no hace falta que le regales nada por San Valentín, pero subconscientemente espera un regalo que le demuestre que la sigues queriendo porque es lo que la sociedad nos ha hecho creer. Así que en realidad el día de San Valentín se convierte en una obligación.

Y sin embargo, hoy me encantaría tener esa obligación.

jueves, 10 de febrero de 2011

Sobre flores y pastores

Todos los veranos voy de vacaciones al pueblo en el que nacieron mis padres. Es un pueblo muy pequeñito que está en La Rioja pero a unos escasos kilómetros de la provincia de Burgos. Mis abuelos también son de allí, así que los primeros veranos de mi vida solía quedarme unas semanas solo con ellos en el pueblo mientras mi padre se quedaba trabajando en Bilbao.

Esos días solía dar muchos paseos por el monte con mi abuelo materno ("yayo" le llamábamos mi hermana y yo para diferenciarlo de mi abuelo paterno, al que llamábamos "abuelo"). Me contaba un montón de historias y de cuentos (que nunca se me ocurrió escribir o grabar y que por culpa de esa falta de previsión se han perdido) y me enseñaba el nombre de los montes: "Aquello Dehesilla, eso los Pies de la Sierra, eso que ves más allá la Solana, aquellos los Tres Picos..."

Antes de ir a la guerra y de emigrar a Chile mi yayo fue pastor así que conocía muy bien los montes y la flora local. De vez en cuando cogíamos manzanilla (sin confundirla con la magarza) para las infusiones. Cuando íbamos a recogerla en las cercanías de septiembre, el suelo empezaba a llenarse de unas flores violetas que crecían a ras de suelo y que guardaban cierto parecido a las del azafrán.

Foto de la Wikipedia
Mi yayo me decía que se llamaban "espantapastores" (aunque la wikipedia dice que el nombre que se le da en La Rioja es el de "espachapastores"). Me decía que el nombre le venía de que cuando los campos empezaban a cubrirse de estas flores los pastores tenían que ir preparándose para la trashumancia (cuando los pastores del norte llevaban su ganado hacia los pastos del sur ante la llegada del invierno). Después pasaba a contarme cómo pasaba las noches durmiendo en el monte, atento a los perros por si atacaban los lobos, y en su mirada se podía ver como revivía aquellas noches de frío y miedo con nostalgia.

Creo que mi yayo nunca hizo la trashumancia pero aún así  me cantaba una canción sobre ella que yo me aprendí:
Ya se van los pastores
a la Extremadura,
ya se queda la sierra
triste y oscura.

Ya se van los pastores,
ya se van marchando,
más de cuatro zagalas
quedan llorando.

No se por qué hoy he vuelto a acordarme de esta canción y de las historias de mi yayo. Quizás sea este sol que tenemos hoy en Bilbao que me ha hecho recordar el sol de aquellos días de septiembre. Sólo sé que cuando he escuchado la versión que hizo Ismael Serrano de esta canción (canción popular que por lo que he visto en Internet es conocida en un montón de sitios de España) no he podido evitar echar mucho de menos a mi yayo. Les pongo la canción a continuación con la esperanza de que él la oiga esté donde esté. Yayo, ésta va por ti.

viernes, 4 de febrero de 2011

Sobre el humor y lo políticamente correcto

El otro día a Nacho Vigalondo se le ocurrió una tontería enorme y la publicó en su twitter. Lo que dijo está en este link (pinchen la palabra "link" si desean leer las declaraciones). Evidentemente se trataba de una broma, un comentario estúpido sin más que personalmente me hace gracia. Pero a miles de personas les pareció una barbaridad intolerable y se lanzaron a un linchamiento 2.0.

Nadie en su sano juicio puede negar el holocausto. Nadie que se considere a si mismo persona puede  no estremecerse con lo que ocurrió en los campos de concentración. De eso es de lo que se aprovecha Vigalondo en su tweet para provocar alguna sonrisa. Su humor es así, raro, negro y brutal. Pero en este país hay gente que se la coge con papel de fumar que no sabe ir más allá, no sabe interpretar. No sabe diferenciar un chiste de una opinión. Y cuando se dan cuenta de que se trata de una broma siguen en sus trece y deciden que hay temas que el humor no debe tocar, que el humor tiene un límite. Puede que un chiste te haga gracia o no, que te parezca transgresor u ofensivo. Hay una línea muy delgada entre lo que hace gracia o se convierte en un insulto y que varía entre una persona y otra, incluso se mueve según el estado de ánimo para una misma persona. Pero poniendo límites al humor lo que se consigue es que todo el mundo piense igual, que no haya disidencia. Y al que se desvía un poco del discurso oficial o al que comete un  error se le machaca, se le pisa por haber intentado pensar diferente y se le marca para el resto de sus días.

Este es el resultado de lo"políticamente correcto" que han popularizado nuestros políticos. Hay que decir siempre las mismas cosas porque si te sales del discurso "aceptado", si le dices a los demás cosas que no quieren oír automáticamente te etiquetan y te rechazan. Así lo que se consigue es que no pensemos, simplemente demos las respuestas del "manual". Un triunfo de la neolengua de la que hablaba Orwell en su libro 1984. Cada vez estamos más cerca a que todas las publicaciones se parezcan a la que comenté en mi post anterior.

Yo he contado chistes crueles. Me río con el humor negro (aunque he de reconocer que luego me siento un poco mal). ¿Significa eso que soy un desalmado?¿Es eso muestra de que no tengo sentimientos, de que no soy capaz de llorar, de que no me afectan las tragedias, de que soy una persona horrible? Siempre he pensado que no pero visto lo visto igual resulta que estaba equivocado y que soy una lacra para la sociedad. Tendré que dejar de pensar.

Sí, me hace gracia y me parece ingenioso.

lunes, 31 de enero de 2011

No tenemos nada que envidiar en el mundo

Estas navidades descubrí en casa de mi abuela un libro que sólo puede ser calificado de impresionante (¡GENIAL! que dirían los de adlo). Su título es "No tenemos nada que envidiar en el mundo":

Me encanta el detalle de las letras doradas
Por el título, avispados lectores, podrían ustedes suponer que se trata de un libro de auto-ayuda escrito por algún gurú New-Age que nos alienta a desprendernos de nuestras posesiones materiales y dárselas a él para ser felices. Es todavía más interesante ya que aunque del índice se desprende que se trata de una recopilación de "historias reales"...

Algo más de 60 páginas de literatura pura
... tras leerlo y comprobar que es tan bueno me inclino a pensar que el verdadero autor es el Ministerio de la Verdad:


En este maravilloso libro he conocido la bondad y magnanimidad de nuestro glorioso e inmortal Líder, Kim Il Sung
El camarada KIM IL SUNG tiene un brillo especial
Gracias a este libro he podido saber que el Líder es un hombre tan especial que hasta la luz matinal lo adora:


He sabido también que el Líder es tan grande que el solo hecho de pensar en él hace que recuperes tus fuerzas y te vuelvas más audaz.


Aunque no todo es felicidad. El Líder hace todo lo posible por liberar a todo el mundo pero los malditos yanquis imperialistas no nos dejan liberar a nuestros amados hermanos que tan mal lo están pasando.


Sin embargo bajo la firme guía de nuestro Líder es sólo cuestión de tiempo que venzamos a los yanquis ya que ya nos libero antes del enemigo opresor.


Por eso estamos dispuestos a luchar por nuestro Líder y así devolverle una parte del enorme amor que nos da.


Y ya no me queda más que despedir este post diciendo: ¡LARGA VIDA AL CAMARADA KIM IL SUNG!
-¿Cómo? ¿Qué Kim Il Sung hace tiempo que murió? ¿En el 94 dices? Pues podías habérmelo dicho antes y así me evitaba toda esta parrafada y el andar trasteando con las fotos. Bueno, el que está ahora tiene un nombre parecido y se le parece mucho así que seguro que la gente no se da cuenta-


Pd: Otra de las innumerables ventajas del régimen del amado Líder es que no existen derechos de autor, por lo que cualquier reproducción total o parcial de este grandioso libro es totalmene legal.

Pd2: A aquellos de ustedes que piensan que mi cerebro ha sido lavado les comunico que para  quebrar una mente tan fuerte como la mía hacen falta técnicas mucho más complejas.